Ze liep naar de kast, pakte een map. Vitja verstijfde.
— Wat is dat?
— Scheidingspapieren. Een maand geleden voorbereid. Ik wachtte tot je zelf de knoop zou doorhakken. Of ik. Maar jij was eerst — goed gedaan. Teken maar.
Vitja staarde verbijsterd naar de papieren.
— Jij… je wist het?
— Ik ben geen idioot, Vitja. Ik gaf je alleen een kans. En mezelf — misschien had ik het mis. Maar nee.
— Het appartement… — begon hij.
— Het appartement is van mij. Het stond op naam van mijn moeder, ik heb het geërfd. Jij staat ingeschreven, maar je hebt geen recht erop. Ga maar naar de rechter — probleem is alleen dat je de laatste drie jaar nergens officieel hebt gewerkt. Ga je alimentatie betalen voor Lenka?
— Ze is meerderjarig…
— Ze is een voltijdstudent. Tot ze haar studie afrondt ben je verplicht. Artikel 85 van het familierecht, voor het geval je het wilt checken.
Vitja greep een pen en zette met grote halen zijn handtekening. Gooide de map op de kast.
— Klaar? Tevreden? Tweeëntwintig jaar voor niets?…
Marina keek hem aandachtig aan. Grijze haren bij zijn slapen, rimpels rond zijn ogen. Ooit was hij een geliefd mens. Ooit was hij dierbaar. En nu — een vreemde. Helemaal een vreemde.
— Niet voor niets, Vitja. We hebben een prachtige dochter. Slim, vriendelijk, hardwerkend. Helemaal naar mij gekomen, — ze glimlachte droevig. — En toch bedankt voor al die jaren. Er waren ook goede momenten. Je bent gewoon ergens verkeerd afgeslagen. Of misschien was je altijd al zo, en heb ik het niet gezien.
Vitja pakte de koffer op. Hij bleef even in de deuropening staan.
— Je zult er nog spijt van krijgen. Je blijft alleen achter.
— Ik blijf niet alleen. Ik heb Lenka. En mijn werk. En vriendinnen. En weet je wat? Ik ga me eindelijk inschrijven voor danslessen. Ik heb altijd tango willen leren. Jij lachte — zei dat koeien geen tango kunnen. We zullen zien.
Vitja sloeg de deur dicht. Marina bleef een moment in stilte staan, ging toen naar de keuken. De aardappelen waren aangebrand. Ze gooide de pan in de gootsteen en zette het raam open om te luchten.
Haar telefoon ging. Lenka.
— Mam, hoe gaat het? Zinaida Petrovna belde, ze zei dat papa met een koffer is vertrokken.
— Het gaat goed, liefje. Kom je eten?
— Mam… huil je?
— Nee, — Marina huilde inderdaad niet. — Ik snijd uien. Maak salade.
— Ik kom zo. Na mijn dienst kom ik meteen naar jou.
— Hoeft niet, Len. Je hebt morgen examen.
— Mam, doe niet gek. Ik ben al onderweg. En mam… Ik hou van je. Jij bent de sterkste.
Marina hing op. Ze pakte uit de koelkast een fles wijn — gekregen op de Dag van de Leraar, bewaard voor een speciaal moment. Ze schonk een half glas in en hief het naar het raam, waar de ondergaande zon de daken goud kleurde.
— Op een nieuw leven, — fluisterde ze tegen zichzelf.
Beneden sloeg de deur van een taxi dicht. Vitja laadde zijn koffer in, en uit de auto zwaaide een jonge blondine naar hem. Aljona. Marina had haar een paar keer bij het autosalon gezien — niets bijzonders. Gewoon jong.
Zinaida riep van beneden:
— Marinka! Ik breng je een taart! Met kool, zoals jij lekker vindt!
Marina glimlachte. Voor het eerst in maanden glimlachte ze oprecht. Op tafel lagen de scheidingspapieren, ernaast — de sleutelbos die Vitja had achtergelaten. Ze nam de sleutels in haar hand en woog ze even.
Morgen zou ze de sloten laten vervangen. En zich inschrijven voor dansles. En misschien naar de kapper — ze wilde al lang een boblijn.
Maar vandaag zou ze wijn drinken met Zinaida, taart eten en niet nadenken over wat er komen gaat. Want wat er komt — is leven. Haar leven. Zonder om te kijken naar iemand die haar heeft verraden.
De telefoon ging weer. Een onbekend nummer.
— Marina Sergejevna? U spreekt met de decaan van het medisch instituut. Uw dochter is voorgedragen voor een speciale beurs. Gefeliciteerd! Lenotsjka is onze trots!
Marina begon toch te huilen. Maar het waren goede tranen.
Voor de volledige kooktijden ga je naar de volgende pagina of klik je op de knop 'Openen' (>), en vergeet niet om dit te DELEN met je Facebook-vrienden.
